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¡Brasil!. En veladas taquicárdicas como la de ayer uno envejece tanto que llega a casa con más canas en el pelo que Nikopolidis, el George Clooney griego que ocupa la portería del Olympiacos desde el siglo XIX. También les digo orgulloso que los 243 millones de madridistas que hay censados en la Tierra están satisfechos de haber encauzado su vida por el lado luminoso de la fuerza. Ya les avisé en el AS de ayer que las noches de Champions en el Bernabéu poseen un microclima que justifica el precio de cualquier entrada. Robinho se ganó el perdón de sus pecados festivos con una actuación digna de Pelé, su abuelo deportivo. Él robó el balón que nos regaló el gol que abrió la lata, puso la cabeza para firmar el empate, forzó un penalti con un regate diabólico y firmó el 3-2 del respiro, con un punterazo a lo Karembeu que huele a Décima. Por mí, que Robishow siga comprando camisinhas para organizar esas infantiles fiestas de globos cuyo único objetivo es lograr que el Bernabéu se convierta en un Sambódromo. Yo fui el primero en pedir para el chico una multa ejemplar. Pero soy débil, humano, sensible y facilón. Me ha llevado al huerto. La magia del fútbol es así. Los verdugos de la ética son los salvadores de la felicidad del pueblo. Por eso son ídolos de masas. ¡Qué noche, crackinho! Robinho, obrigado.

Ikerman. Mi tía Josefina (66 años) vio cumplido su sueño de conocer el Bernabéu. No está muy ducha en la materia, pero se me confesó antes del partido: "Sobrino, yo al que conozco es a Casillas. ¡Cómo para ese niño!". Pues sí. En el descuento casi 70.000 almas se levantaron de sus asientos para festejar el vuelo sin motor de este héroe de cómic que sacó una mano prodigiosa para amargar la noche a Kovacevic, un viejo legionario que siempre encendió la mecha cuando olió la camiseta blanca. Casillas es mucho más que un portero. Es un símbolo con guantes. Es un referente para las futuras generaciones de fieles a este bendito deporte. En el partido 400 del Madrid en competiciones europeas, Ikerman homenajeó a Juanito Alonso, Domínguez, Vicente 'el Grapas', Betancort, Araquistain, García Remón, Miguel Ángel, Ochotorena, Buyo, Agustín, Illgner... Es el Balón de Oro de las porterías. Buffon, asúmelo de una vez.

Raúl 58... El capitán indomable se desenvuelve en la Copa de Europa como si hubiese participado junto a Di Stéfano y Gento en aquella primera edición de 1956. Raúl escucha el himno solemne de la Champions y su corazón se pone a 140 latidos por minuto. En una pared de su casa de Somosaguas reposan los onces iniciales de la Séptima, la Octava y la Novena. En las tres fotos aparece el '7'. Con 21, 23 y 25 años. A los 30, llevados con el entusiasmo de un novato y la entereza de un veterano de guerra, Raúl va oliendo su cuarta corona continental. No parará hasta conseguirla. Por eso suma y suma sin cesar. Este chico no tiene hartura. Pone su firma en cada cita de Champions. Anoche sólo tardó dos minutos en cantar "GOL". El número 58. Y los que te rondaré, moreno...

Poder griego. Entre Djordjevic, tan bueno como su tocayo del baloncesto, Raúl ¡Bravo!, el congoleño Lua Lua y ese jugador llamado Galléttico de Madrid, el Schuster Team (buenos cambios, Bernardo) sufrió como nunca hasta vivir una zozobra con el 1-2 que me hizo ver en el área de Casillas tantos fuegos abiertos como en las colinas de Hollywood. Pero el Madrid de Champions es mágico. Como Robinho, Iker... Os quiero.