AS.com Fútbol

¡Viva La Mancha! En la cafetería California me topé antes del paseo ruso con 32 paisanos de Herencia, el pueblo de mi santa madre, reducto manchego de pura cepa. Tierra sin alardes, acostumbrada a disfrutar con lo que le llega y satisfecha con lo poco que le dan. Pero gracias a Don Quijote no hay manchego que acepte en su vocabulario el verbo rendirse. Así es Juande Ramos. Nativo de Pedro Muñoz, pueblo de Dulcineas y quesos irrenunciables. No hace falta ser alemán para trasladar esa grandeza de espíritu al banquillo de mi amado Madrid, club mitológico gracias a la labor impagable de otro manchego eterno e irrepetible: Don Santiago Bernabéu (Almansa, Albacete, 8-6-1895). Juande es un soplo de aire fresco. Es el Del Bosque que en 1999 aterrizó en idénticas circunstancias (Schuster era el Toshack de la época) y seis meses después levantaba la Champions en París con tres centrales sin bombo pero con platillo: Iván Campo, Helguera y Karanka. Casualidad o no, anoche Juande de La Mancha probó con Metzelder a la derecha, Salgado a la izquierda y Ramos y Cannavaro de escudo protector. Hay entrenador, hay sistema, líneas juntas, organización en el campo, defensa ajustada, portero feliz y sin trabajo (Casillas recuperará este sábado la titularidad y el duende extraviados). Y arriba continúa El Inmortal. El mejor delantero que existe en Europa, le pese a quien le pese: Raúl González Blanco. Eterno. I love you.

Capitán Europa. Dicen que comió con Juande dos veces antes de firmar con Calderón. Pues sí. ¿Algún problema? Raúl se dedica a pensar por y para el Madrid mientras otros buscan su ocio alejados del fútbol y del compromiso vital. Raúl sólo vive para su familia (cuatro hijos, tres Champions), y sólo parará cuando haya dibujado los mejores números de la historia. Anoche sumó dos golazos a su cuenta interminable. Van 304. A sólo tres de Di Stéfano, The Legend. Suma 64 en la Copa de Europa. Nadie tiene más. Pero sólo son números. Su grandeza está en el corazón. Por más que sus detractores le busquen fecha de caducidad, él sigue sembrando la semilla de la próxima victoria. No quiere disfrutar, sólo ganar como si fuera un psicópata del éxito. Se empacha cada vez que escucha el himno de la Champions y siente el pálpito mágico del Bernabéu. En su piel se huele el aroma de la deseada Décima. En su aliento se intuye la embestida del toro bravo. Barça, prepárate. El Galáctico lleva el 7 y no envidia a Messi. El argentino es bueno, pero jamás ganó la Champions. Raúl le puede susurrar el sábado cuál es el camino...

¡Bellezón! Los que querían glamour para el futuro Madrid lo tienen en el Palco. Verdasco e Ivanovic. La bella y el bestia. Héroes de Mar del Plata. Madridistas confesos. Disfrutaron como niños. Se aleja la borrasca. Pasarela Cibeles...

Arshavin, adelgaza. Entiendo que el zar ruso quiera jugar en el Madrid desde enero. Pero debe ganárselo. Le sobran diez kilos y sus bravatas culés cuando el tren de la fama le atropelló tras una noche luminosa en un Holanda-Rusia difícil de olvidar. Pero mi Sergio Ramos le anuló en las semifinales y quedó claro que el de Camas es como el Caserío. Me fío.

El Clásico. Entiendo el fiasco del Barça ante el Shakhtar. Iban de blanco y ya intuían el aterrizaje de su histórico verdugo. El cagómetro disparado. Nos temen. Juande ha despertado al Quijote Vikingo. ¡Adelante!