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Marcapasos.

Uche nos había secuestrado el habla. Su gol fue un punzón de hielo clavado en el corazón de millones de madridistas. Pero este Madrid es un equipo de héroes, de tíos con pelo en pecho, de jabatos que matan por dignificar este escudo sagrado. Este Real es muy real, tiene un vestuario plagado de boinas verdes y lleva dos meses metido en una bola de fuego que lleva escrita una palabra: "Campeones". Este mensaje lo entiende un titán como Beckham, por el que estoy dispuesto a viajar a Los Angeles para robar el contrato que reposa en las oficinas de los Galaxy y romperlo con saña. El inglés, que dio miles de pases de gol en Huelva, abrió el pasillo a la gloria que supo interpretar Gago para habilitar un balón al vacío. En la pantalla amiga no aparecía nadie. Minuto 90. El planeta paralizado. Silencio aterrador. ¡Y aparece Roberto Carlos! La hormiga atómica de Leverkusen, el pequeño más grande de la historia del Bernabéu, el mejor extranjero que ha defendido esta camiseta legendaria por detrás del maestro Di Stéfano. Laquait le sale, pero mi chiquitín la pica con arte. Gol, gol, gol, gol, gol...

Éxtasis.

Perdí la cabeza. Acabé tirado sobre una mesa de AS abrazado con Ribot, con mi jersey rebozado en los pasteles que nos habían traído Javi, el taxista que ha entregado su vida al capitán Raúl, y su cuñado Fernando. A los dos les sugerí que fundásemos la Peña Minuto 90, en honor a Higuaín, Sobis y Roberto Carlos. La Cofradía está orgullosa de este equipo. Hasta Karpin, azote madridista en El Rondo, se ha rendido. Le vieron en Vigo el sábado en el concierto de los Beethoven R. Me cuentan que bailó con la canción Clavo Ardiendo. Se admiten conversos, amigo Valery...

Collejas.

Entre tanta alegría, sólo un reproche para los técnicos. A Marcelino por dejar en el banquillo a Uche, un demonio con el que tuve pesadillas en la víspera. Fue sacarle al campo y casi fusila el alirón. Y doble capón a Capello por ese cambio amarrategui. Si sale Guti, que sea por un volante pero nunca por Robinho, que nos hizo recordar al mago de Cádiz. Pero la furia incontenible de este Madrid está por encima de la rácana pizarra de este técnico que nos dará la Liga para luego salir tarifando a Italia. Su acertado sucesor, Schuster, dio una lección en Montjuïc (1-5) y acabará este sábado con las ilusiones del Barça. ¡Bernd, a por ellos!

Homenaje.

Rindo tributo a los 2.000 madridistas, como mis paisanos de Calzada de Calatrava, que se lanzaron a la carretera para mantener ardiendo el clavo de la ilusión. Tampoco olvido a Mateo, mi amigo de Gibraleón (Huelva), al que la vida le debía este alegrón. El Barça será un digno subcampeón y el patético Atleti jugará la Intertoto, su feudo natural. El Bernabéu estallará este sábado ante el Depor. Nadie podrá parar ya esta bendita locura...