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Si les digo que durante muchos años fui un portero frustrado no me creerán. Pero les aseguro que una miopía atroz me relegó al teclado y el reporterismo de trinchera. Por eso me emocionó que Mijatovic me retase en el Teatro de los Sueños del Madridismo, el Amsterdam Arena, a repetir la jugada del gol de nuestras vidas. De la suya y de la mía. Yo me sentí como Peruzzi, nada difícil porque el italiano era portero de cadera ancha y hechuras poco felinas. El compañero Pedro Pablo hacía de Montero sobre la línea de gol y un extra perfecto para la ocasión, un jardinero del Ajax muy vikingo, hizo de Pessotto para romper el fuera de juego...

Me coloqué delante de Pedja y al ver lo escorado que estaba pensé para mí: "Este hombre, con diez años y diez kilos más, no va a poder regatearme sin evitar que le rebañe la pelota". Osado yo, dejé caer mis 96 kilos hacia el costado derecho convencido de que el héroe de la Séptima se toparía con mi corpachón desvencijado hasta evitar la maniobra de hace una década. Para mi asombro, me dejó tirado como un felpudo lanoso sin despeinar ni un gramo de su gomina. Altivo, levantó la cabeza y remató con su pierna izquierda con la misma elegancia que aquel inolvidable 20 de mayo de 1998. San Martín, cual Montero pero con canas, tampoco pudo evitar que la historia se repitiese una vez más. Ahora imagino cómo se sintió Peruzzi. Decadente y perdedor. De hecho, poco más se supo de él. Y eso que Pedja estaba lesionado. A mí, ni siquiera me quedó ese consuelo...