AS.com Opinión

El maestro armero del aeropuerto de Hamburgo es un señor muy dispuesto al que pueden ustedes dirigirse cuando les tienen noches enteras tirados por sus germánicos rincones. Volaban los aviones ingleses hacia Albión a la hora en punto y desfallecían los atléticos. Que después de una final, uno pueda estar feliz y cabreado es milagro que consiguieron los señores que organizaban el viaje, incapaces de convencer a los del aeropuerto de que una buena solución podía ser: sale un avioncito inglés, sale uno español. Y así.

Cuando llegué a Madrid en estado cataléptico no besé la tierra española pero grité por dentro: ¡viva la madre que parió al AVE, al secretario de estado Víctor Morlán y al señor ministro aunque tenga apellido equivocado! Que eficaces los quiere el Señor y con Él, los ciudadanos. Se quedó el asunto en eso y con agua de Neptuno pudimos celebrarlo. Lo suyo es citarnos la semana entrante: se acabó la fiesta. No muramos de éxito y de conformismo al tiempo. Que ha vuelto el Aleti.