AS.com Opinión

En los felices 80 existía en la noche de la inolvidable movida madrileña un pub que se llamaba Rebote, en la calle Campoamor. Allí se proyectaban vídeos de la NBA, con partidos de los Celtics o los Pistons que sólo se podían ver a través de las cintas que traían de EE UU los locos que veneraban ese baloncesto que estaba a años luz del nuestro. Fernando Martín se tomó más de una cerveza viendo allí a esos semidioses de pantalón ceñido y musculatura de acero. Por eso, FM decidió, como siempre en su vida, pagar el peaje de dejar a su amado Madrid y a la Selección para cruzar el charco y demostrar que los españolitos ya éramos "ciudadanos de primera".

Ser el primero en ir le costó muchas incomprensiones y más de un disgusto. Llegó a sentirse solo, pero nunca agachó la cabeza. Es más, al llegar le dieron una camiseta con el acento americanizado: Martin. Sin cortarse un pelo, llamó a los responsables de los Blazers para decirles: "Mi apellido es Martín, con acento. Yo no quiero esta camiseta". Así era Fernando, capaz de levantarse de la cama, coger el puente aéreo y ganar al Barça en el Palau con la espalda molida. Los Ojos del Tigre no le olvidan. Ni yo...